Iba a contar algo pero…

LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO

(…)
Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.

No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

(Gabriel Celaya)

Su comentario: “no rima”.

Mi respuesta: “y por qué tiene que rimar?”

Carlos: “se supone que tiene que ser bonito”

Mi respuesta. “y crees que para ser bonito ha de rimar? Y si rima es bonito?”

Y no ha habido manera de contenerla: intervino mi conciencia. “cómo coño estás educando a tu hijo?” Y en segunda versión “Quién coño está educando a tu hijo?” Y en tercera versión: “A quién coño estás dejando educar a tu hijo?” ´Ha habido más versiones, pero la definitiva es: “joder, tronco, que es tu hijo!”.

Magnífico poema, magnífico Hank… pobre papi, pobre hijo, pobre mundo.

En realidad, un poeta —uno de verdad— es alguien que dice lo que le sale, y que no suele tener nada que ver con la belleza. Si el resultado es hermoso (como este ejemplo de Bukowski) es otro cantar.

Nosotros cantemos a lo feo, que no tiene quién le cante.

Saludos